Con este título tan extraño asomo por aquí para deciros que, durante estos días en los que todos estamos a otras cosas, apareceré y desapareceré a conveniencia. En los últimos años he comprobado que son días en los que todos estamos en otros menesteres y apenas encontramos tiempo para sentarnos delante del ordenador, leer reseñas y visitar blogs. Así que, aunque hoy es día de hablar de libros y tengo mucho que contaros, prefiero no amarrarme a una programación fija.
Por otra parte, si nada se tuerce de aquí a unas horas, a mediodía estaré montada en el AVE rumbo a Madrid para pasar allí el fin de semana. ¡A ver si nos cruzamos por la calle!
Sinopsis: Bo es un burrito pequeño, pero valiente, que anhela una vida más allá de su rutina diaria en el molino del pueblo. Un día reúne el coraje necesario para cumplir la aventura de sus sueños. En su viaje conocerá a Ruth, una adorable oveja que ha perdido su rebaño, y a Dave, una paloma con grandes aspiraciones. Durante su camino, en el que siguen una Estrella muy especial, encontrarán además a tres camellos y a otros excéntricos animales. Todos ellos se convertirán en los héroes no reconocidos de la primera Navidad.
[Fuente: Filmaffinity]
Es Navidad. Los más pequeños de la casa están de vacaciones y tienen muchas horas de ocio por delante. Son fechas en las que las carteleras de cine se llenan de películas infantiles e incluso la programación de televisión se centra en el entretenimiento en familia. Por eso, hoy quiero traeros una película muy navideña que hará las delicias de los niños en casa, Se armó el belén. A priori, su título puede conducir a error pues existe otro largometraje del mismo nombre pero de una temática muy distinta y una época muy lejana ya, una película protagonizada por Paco Martínez Soria y dirigida por José Luis Sáenz de Heredia en 1970 que no tiene nada que ver con esta. En realidad, la película de la que os hablo hoy se titula originalmente The Star, haciendo referencia a esa famosa estrella que inició 'la historia más grande jamás contada' pero en su traducción al castellano optaron por ... .
La acción se inicia en Nazaret, nueve meses antes de Cristo. Allí, un pequeño roedor, un jerbo pigmeo, es testigo de la Anunciación en casa de María. Al mismo tiempo, conoceremos a un pequeño burro que pasa sus días dando vueltas una y otra vez atado a una piedra de molino. Está cansado de su vida tan triste y tan rutinaria y sueña con escapar de su destino y unirse a la caravana real para conocer mundo. Con la ayuda de su amigo Dave, un palomo loco de atar, y su compañero de fatigas, un burro viejo, consigue huir del molino aunque el molinero lo perseguirá por la ciudad hasta que logra colarse en una casa.
El nuevo refugio del burro es la casa de José y María, que acaban de contraer matrimonio. La pareja está feliz aunque María tiene un pequeño secreto que confesarle a José sin saber cómo hacerlo. La irrupción del pequeño burrito en la casa familiar, al que ella le pondrá de nombre Bo, desvela todo el misterio. José sabrá que María está embarazada y espera al Mesías. A partir de aquí, y con motivo de su viaje a Belén para el censo, comenzará una aventura llena de peligros y escollos que tendrá como final feliz, el nacimiento de Jesús.
Estamos ante una película en la que el protagonismo principal lo ostentan los animales. El burrito Bo encabeza el reparto acompañado de Dave, el palomo, la oveja Ruth, dos perros malísimos y los tres camellos de los Reyes Magos. Ellos son los que sostienen el peso de toda la trama, mientras que en paralelo transcurren algunos episodios bíblicos como por ejemplo, la Anunciación, que ya comenté antes, el viaje a Belén, la adoración de los Reyes y alguna referencia a la matanza de los inocentes. Precisamente, y en relación a los pasajes bíblicos, hay muchos saltos en el tiempo y se omiten bastantes secuencias pero tampoco hace falta detallar al máximo la historia. Sí que me ha parecido curioso la ausencia de los padres de María, sustituidos por su prima Isabel, que aparece junto a su marido Zacarías y su hijo Juan, el que luego será el bautista.
Pero retomando la cuestión de los personajes tengo que decir que todos son divertidísimos porque ese es el plato fuerte de la película, el humor. Concretamente los camellos de los Reyes Magos son fantásticos. Los conoceremos por sus nombres,-Cyrus, Deborah y Félix-, cuyo doblaje al castellano le otorgan un peculiar acento. Deborah parece proceder las mismísimas Rias Baixas, mientras que Félix suena a malecón cubano. En cuanto Cyrus, al principio no le noté 'procedencia' pero hacia el final de la película me pareció notarle un ligero acento vasco muy sutil. Y su forma de hablar encaja con la personalidad de cada uno, siendo ellos los que, al menos en mi caso, han conseguido arrancarme alguna que otra carcajada.
Y siendo una película de corte bíblico preocupa mucho el supuesto adoctrinamiento. En alguna que otra opinión he leído que la película induce a captar adeptos. De hecho, en un cine francés se formó un revuelo cuando asistieron a verla un grupo de estudiantes e intentaron que la proyección se paralizara. Sinceramente, no veo el adoctrinamiento por ningún lado. En Se armó el belén lo que solamente veo son a unos animales que se ayudan unos a otros porque mensajes sí que hay, pero de los que son verdaderamente necesarios. Por una parte Bo deja de lado sus sueños para ayudar a los que están en peligro y si para ello tiene que poner su vida en riesgo lo hará. Por otra parte se enfatiza la importancia del perdón, aunque se trate de nuestros enemigos, quienes al comprobar la bondad con la que son tratados, muestran arrepentimiento. Este es el adoctrinamiento que veo, no otro.
La calidad de la ilustración es muy buena, especialmente en lo que se refiere a los animales. No ocurre así con el aspecto de un villano, un personaje perverso, cuya definición parece muy basta. Desconozco si esto está hecho de manera intencionada. Y es que los personajes humanos no están muy detallados, a excepción de María y José, probablemente porque, como dije antes, los verdaderos protagonistas son los animales.
Por último hay que señalar la banda sonora. Se mezclan temas navideños con canciones actuales, el tema principal es de Mariah Carey, y para mi gusto hay demasiada melodía en la película pero todas las canciones son tan bonitas que tampoco es que me haya molestado mucho.
En definitiva, Se armó el belén no es la mejor película de animación que haya visto pero sí cumple su objetivo, entretener y divertir. Creo que eso es suficiente para que los más pequeños la puedan disfrutar.
Hoy es lunes y por aquí debería aparecer una reseña literaria pero no creo que sea un día para eso. Hoy prefiero aprovechar este espacio para desearos unas FELICES FIESTAS, así en grandote. Pero felices de verdad, con días llenos de amor, comprensión, tolerancia, amistad, familia, cariño, calor, buenos sentimientos, salud, paz y más amor. No se me ocurre mejor regalo que haceros más que mis deseos más bondadosos y sinceros para estos días. Recordad hoy y siempre: reid, amaos, abrazaos y besaros todo lo que podáis.
Ya se está terminando el año y con él, entre otras muchas cosas, llega a su fin el Reto Autores de la A a la Z 2018. Quedan unos días y seguramente algunos ya lo tendréis listo. El resto aún estáis a tiempo de completarlo o por lo menos, de cumplir el mínimo de las bases para poder participar en el sorteo final del que os daremos cuenta más adelante.
Para todos, incluso aquellos que ya lo habéis hecho, os pedimos que nos mandéis un correo a elcapifer@gmail.com diciendo que habéis cumplido el reto, o en caso de no haberlo cumplido por completo, si habéis hecho lo suficiente como para poder participar en el sorteo y que suméis los puntos que tengáis y lo indiquéis en el correo. Como fecha tope para el envío de los mismos tenéis hasta el domingo 13 de enero (inclusive).
Gracias a todos por vuestra participación. En breve, lanzaremos la edición 2019.
Antón Pávlovich Chéjov (Taganrog, 1860 - Badenweiler, 1904). Narrador y dramaturgo ruso. Considerado el representante más destacado de la escuela realista en su país, su obra es una de las más importantes de la dramaturgia y la narrativa de la literatura universal. Su estilo está marcado por una austeridad expresiva así como por la ausencia de tramas complejas. Chéjov se apartó decididamente de la finalidad moral presente en la estructura de las obras tradicionales. Además, no le preocupaban las dificultades que esto planteaba al lector, porque consideraba que el papel del artista es realizar preguntas, no responderlas. Utilizando temas de la vida cotidiana, Chéjov retrató el estado del alma de la sociedad rusa anterior a la revolución de 1905, mostrando la falta de comunicación y el tedio que reinaba en aquella época.
Javier Zabala (Léon, 1962). Estudió Diseño Gráfico e Ilustración en la Escuela de Arte de Oviedo. Ha ilustrado más de 60 libros para las más importantes editoriales españolas y algunas de las más prestigiosas de Suiza, Italia, Reino Unido, China… Sus libros han sido publicados en 15 idiomas y sus ilustraciones expuestas en numerosas muestras por todo el mundo. En 2005 recibe la Mención de Honor de los Premios de la Feria Internacional del libro infantil y juvenil de Bolonia por su libro D. Quijote. El Ministerio de Cultura español le otorga el Premio Nacional de Ilustración 2005 por El Soldadito Salomón.
Sinopsis
«Había corrido la especie de que en el malecón había aparecido un personaje nuevo: una dama con un perrito.» Así comienza este relato, uno de los más conocidos e importantes de la literatura universal.
Esta historia no cuenta ningún acontecimiento extraordinario; los protagonistas llevan una vida corriente, se podría decir que incluso aburrida. El relato es un pequeño ensayo sobre cómo surge el amor entre dos personas, Anna y Gúrov, y su pasión los transforma. El sexo está muy presente en toda la narración, aunque no se muestre explícitamente.
El final queda abierto, pues es algo propio de Chéjov, y como señala Nabokov «mientras las personas sigan vivas no hay conclusión posible y definida de sus conflictos, sus esperanzas o sus sueños».
[Información tomada directamente del ejemplar]
Acercarse a Chéjov era una de esas asignaturas pendientes que vas arrastrando año tras año pero a veces todo se confabula para que no puedas demorar un propósito por más tiempo. Una mención a su obra en una película, un comentario sobre su vida por parte de un amigo, y alguna casualidad más, eran señales más que suficientes para conocer al autor ruso y a uno de sus cuentos más conocidos, La dama del perrito, un texto de breve extensión que lo lees en un par de horas. En La dama del perrito la acción transcurre inicialmente en Yalta, aunque no será el único escenario. En aquel lugar de reposo pasa sus vacaciones Dmitri Dmitrich Gurov, un hombre de unos cuarenta años, casado y con hijos que pasa sus días sin mucho que hacer. La rutina se rompe cuando irrumpe en el lugar una misteriosa mujer, una joven 'de pelo rubio y mediana estatura' que pasea acompañada de un pequeño perro, como única compañía. La mujer despierta la curiosidad de todos y especialmente la de Dmitri, que se propone inmediatamente entablar amistad con ella.
Un encuentro no tan casual da pie a una conversación entre el hombre y la joven, de nombre Ana Sergeyevna, casada también pero mucho más joven que él. Inicialmente todo se reduce a una amistad, a hacerse compañía mutua pero muy pronto se desata una relación amorosa entre ambos. Y así, entre pasión y remordimiento, la pareja pasa unos días envueltos en amores secretos que ocultan en la habitación de hotel hasta que ella es reclamada por su marido por encontrarse enfermo. La aventura llega a su fin. Fue bonito mientras duró y ahora cada uno debe seguir su camino. Lamentablemente la cosa no resultará como ellos esperaban. En realidad, La dama del perrito no tiene un argumento con grandes acontecimientos ni giros sorprendentes. Todo discurre con una naturalidad muy universal y muy real en la que los dos protagonistas, descritos con exquisitez, nos permiten explorar el alma humana en una situación tan delicada como un adulterio. Creo que son los personajes, la tormenta que se desata en su interior, lo más destacable de este relato. Dmitri es un hombre apuesto, con un don especial para seducir a las mujeres. Él, infiel reincidente, encuentra en Ana a un ser maravilloso aunque le molesta su mojigatería y es que la situación es distinta para cada uno. Él está tan acostumbrado a estos deslices que tras el primer encuentro amoroso se limita a comer un trozo de sandía. Para mí no es un personaje con el que me sienta cómoda. Me parece cínico y con derecho a comportarse con altanería aunque confieso que al final del texto modifiqué ligeramente mi opinión. En relación a este personaje, resulta significativa la descripción que se hace de su esposa, señalando su faceta intelectual y su porte algo estirado, aunque el marido considere que en realidad, más que intelectual, es una mujer cursi.
Por su parte Ana queda descrita como una mujer de 'tímida sonrisa', dueña de un 'cuello esbelto y delicado' con unos preciosos ojos grises, que sucumbe ante el remordimiento -es su primera infidelidad-, aunque en el fondo no hace más que justificar su comportamiento alegando que ella se merece algo mejor que lo que le ofrece su marido. Ana es muy humana. Como otras muchas mujeres en el mundo quieren sentirse vivas y solo los inicios de un amor apasionado y además clandestino le hará vibrar. 'Un dulce delirio'.
Sin tomar parte por uno u otro, del texto de Chéjov se puede desprender cuestiones bastante llamativas. Llama la atención la concepción del matrimonio y de la infidelidad, especialmente su reflexión sobre la intimidad que no falta a la verdad, cómo los inicios suelen ser tan mágicos y maravillosos pero todo termina por tornarse tedioso con el paso del tiempo. Pero 'constantemente se había mostrado a ella como no era en realidad, sin intención la había engañado', es algo que todos hacemos cuando conocemos a alguien a quien pretendemos deslumbrar, mostrar nuestro lado más blanco, adornarlo, ensalzarlo y esconder en los abismos de nuestro interior lo peor de nosotros mismos. Sorprende también la clasificación que se hace sobre las mujeres, algunas ligeras pero con buen fondo; aquellas otras histéricas que ni aman ni sienten pasión, y por último las que son hermosas pero frías, dominantes y reflexivas. Pero Ana es distinta. Ella no puede ser encuadrada en ninguno de esos tres grupos porque es especial, 'es una mujer sencilla y buena que ha visto poco en la vida'. Pero si este cuento se llama La dama del perrito es porque en él aparece un pequeño can. ¿Y qué papel tiene? Pues a priori podría ser un ente aparentemente invisible pero cuando vemos a una mujer sola con un perrito, ¿en qué pensamos? Coincidiréis conmigo en que la imagen está íntimamente relacionada con la soledad. Una mujer que cubre las carencias afectivas y la compañía con un pequeño perro, un perro que además contribuirá a ese primer contacto entre Dmitri y ella y que, posteriormente se evapora. Ya no aparece más, tan solo hacia el final y de pasada, con un propósito muy claro. Quiero señalar que, sobre este cuento hay ediciones maravillosas como la de Nórdica, que cuenta con las ilustraciones de Javier Zabala. No es esta la edición que ha caído en mis manos pero si quieres acercarte a esta obra, no estaría nada mal contar con una edición ilustrada que tanto aporta a los textos. Y por último, os cuento que La dama del perrito se llevó al cine en 1960, en una adaptación dirigida por el cineasta soviético. Para finalizar, La dama del perrito es un relato interesante que cuenta más de lo que dice. No hay que dejar escapar esta obra de Chéjov que, si bien tiene una trama sencilla, muestra la enorme complejidad del ser humano a través de sus personajes.
[Fuente: Imagen de la cubierta tomada de la web de la editorial]
Reparto: Glenn Ford, Gloria Grahame, Jocelyn Brando, Alexander Scourby, Jeanette Nolan, Lee Marvin, Peter Whitney, Willis Bouchey, Robert Burton, Adam Williams, Howard Wendell, Chris Alcaide.
Género: Thriller.
Sinopsis: Tras suicidarse el policía Tom Duncan deja una carta en la que confiesa haberse dejado sobornar por una banda de gangsters, pero también denuncia la corrupción de altos funcionarios. Cuando el sargento Dave Bannion trata de esclarecer su muerte tropieza con toda clase de obstáculos.
[Fuente: Filmaffinity]
Da gusto saber que todavía hay buenas películas en blanco y negro por descubrir, de buenos directores y con buen reparto. A pesar de los años pasados, este cine tiene algo especial que sigue haciéndolo apetecible y que, en muchas ocasiones, supera en calidad a las películas que se hacen hoy en día.
Estamos ante una obra de cine negro y policíaco, de corte clásico donde los mafiosos se enfrentan a la policía y viceversa. Los sobornados es un título que resume perfectamente la temática de esta película y es que todo se reduce a eso, a los sobornos que permiten hacer la vista gorda, reportando pingues beneficios a los corruptos.
El largometraje empieza con un suicidio. Tom Duncan es un policía que ha decidido acabar con su vida, no sin antes dejar una carta dirigida al Fiscal del distrito explicando los motivos que lo conducen a tal acto. El cadáver y la carta son descubiertos por su esposa que no parece ni sorprendida ni afligida, más bien se diría que esperaba que algo así ocurriera o que le fastidia sobremanera que su marido se haya quitado la vida. Tras leer la carta, la hace desaparecer y telefonea a Mike Lagana, para darle la noticia. A priori no sabremos quién es este individuo pero las piezas del puzle se irán colocando en su lugar debidamente.
De la investigación por la muerte del policía se hará cargo Dave Bannion, quien inmediatamente interroga a la supuesta desconsolada esposa. Ella se comporta de tal modo que a todos nos hace pensar en la locución latina 'Excusatio non petita, accusatio manifesta', lo que pone en alerta a Bannion y es 'Algo huele podrido en Dinamarca', como diría el príncipe Hamlet. Efectivamente, Bannion irá averiguando más sobre Duncan, su esposa y un grupo de maleantes que campan a sus anchas. Su investigación genera alguna muerte más y a medida que el metraje avanza, la trama se va enredando hasta dar lugar a una serie de venganzas entrecruzadas que nos conducirán a un desenlace en el que la justicia y el orden prevalece sobre la delincuencia. Es decir, los buenos se salvan y los malos mueren, aunque para ello tenga que perder la vida algún inocente.
Del argumento destaco un par de cosas. Todo se reduce a una relación 'contractual' entre los mafiosos y algunos policías, de diferentes estamentos en la jerarquía, que miran hacia otro lado a cambio de una cantidad de dinero importante. Es decir, policías corruptos frente a otros totalmente íntegros. Esta confrontación queda perfectamente reflejada en la otra parte de la película, la que muestra las escenas domésticas en casa de los Bannion. Dave es un excelente marido y padre, un policía humilde y honesto que mantiene a su adorada familia con su escaso sueldo. No importa que cobre poco. El dinero no trae la felicidad aunque no todo el mundo piensa igual en la película.
Otra cosa que me ha parecido curiosa es la nula necesidad de mostrar ni una sola gota de sangre en la escena del suicidio. ¿Para qué? Estamos ante una película, todo es mentira, para qué vamos a invertir en recursos innecesarios... No sé, me resultó curioso.
En cuanto al reparto, Glenn Ford interpreta a Dave Bannion. No es que sea un actor que me guste mucho pero en esta ocasión encarna bien su papel, especialmente en las escenas de puñetazos o cuando le toca diálogos cargados de ironía porque otra cosa distinta son las escenas domésticas y almibaradas. Ahí no se lo cree ni él mismo. Pero si tengo que hablar del reparto, me decanto por Gloria Grahame, la chica rubia del matón, el florero que queda bonito en cualquier parte y de lo que ella se burla. Me ha gustado su interpretación y su papel, ese as en la manga que se guarda como último recurso, esa reacción que nadie espera pero que desata la resolución del filme en buena dirección. Es una mujer hermosa, de esa belleza antigua tan admirable.
Pero Los sobornados no es de las películas de Lang que más me gustan. Al margen de un argumento poco original, aunque esto no es tan poco un gran obstáculo, no hay gran cosa en este largometraje que me parezca digno de mención. La banda sonora no me ha resultado atractiva, no hay encuadres imposibles, ni una dirección que resulte llamativa. Aunque es un largo que tiene una crítica espectacular, para mí no basta que sea una película de género a la que no le falta ni uno solo de sus elementos, ni los polis buenos, ni los polis malos, ni los matones, ni la rubia guapa, ni la víctima inocente, ni los antros, ni el whisky, ni los puñetazos, ni los finales felices.
Los sobornados está bien pero no creo que sea una joya del cine y esta es solo mi opinión. Que nadie me asalte al cuello. Me sigo quedando con otros títulos del cineasta austriaco. De todos modos, si no la has visto y te gusta el género, no deberías dejarla pasar, aunque solo sea para rebatir todos mis argumentos.
El pasado 11 de noviembre tuvo lugar la presentación de la nueva novela Isabel San Sebastián, titulada La peregrina (Ediciones B), acto que tuvo lugar en la Fundación Cajasol y cuya dirección corrió a cargo del periodista Francisco Robles. Con la sala llena de público, se inició la presentación haciendo un breve recorrido a la trayectoria profesional de la autora, tanto en su faceta como periodista como en la de novelista. La peregrina, de la que Robles señaló que guarda ciertas concomitancias con La visigoda, novela de la autora publicada en 2006, se adentra en la época visigoda, 'a través de la mirada de una mujer', en el año 827, momento en el que reinaba Alfonso II el Casto, 'rey de Asturias y aliado de Carlomagno'. La peregrina es una novela en la que vamos a encontrar intrigas nobiliarias y luchas entre cristianos y sarracenos pero también secretos celosamente guardados por monjes, 'y en medio de todo esto, tendrá lugar un descubrimiento que cambiará la historia de Galicia', pues en un bosque cercano a Iria Flavia, 'aparece algo que despertará la curiosidad del rey', quien iniciará un viaje hacia ese punto concreto de la geografía española, dando pie a lo que luego será el Camino de Santiago. Después de novelas como La visigoda y Astur, la pregunta más inmediata para la autora sería por qué abordar otra vez la época visigoda, interrogante que formuló Francisco Robles y a la que la autora respondió.
Una de las dudas más importante que surge cuando se habla de la tumba del apóstol Santiago es conocer si realmente allí descansan sus restos. Isabel San Sebastián comentó que no se sabe con certeza si esos restos pertenecen al apóstol porque nunca se han hecho pruebas de ADN. 'En una antigua sepultura romana aparecieron tres cadáveres, el de un varón en el último tercio de su vida, muerto por decapitación, y otros dos varones más jóvenes que la tradición identifica como los discípulos de Santiago, Atanasio y Teodoro'. Comentó la autora que en los tiempos del papa León XIII, en el siglo XIX, se hicieron algunas pruebas médicas a dichas reliquias y en los restos atribuidos a Santiago se descubrió que faltaba un pequeño hueso del cuello, la apófisis mastoidea izquierda, pieza que correspondía exactamente con la reliquia que se venera en la ciudad de Pistoya (Italia) 'desde tiempos inmemoriales'. Aquella concordancia fue suficiente para que la delegación papal determinara que aquellos restos eran los del apóstol Santiago. Sin embargo, las peregrinaciones habían empezado mucho tiempo antes. 'De hecho, en la catedral de Santiago se conserva un documento que recoge una donación hecha por Alfonso II el Casto, al monasterio que él mismo mandó levantar junto al sepulcro de Santiago. Sería el año 830, pues treinta años después, hacia el 860, se tiene constancia de la primera peregrinación de un monje francés que recoge dicha peregrinación en un martirologio' Otra de las preguntas que surgió durante la presentación era por qué al rey Alfonso II se le denominada el Casto. Isabel San Sebastián respondió que no se sabe. 'La historiografía oficial adorna esa castidad como una entrega a su obligación militar y a una renuncia de la carne'. Resulta curioso que, en una época tan complicada, donde era necesario perpetuar la estirpe y mantener un reino unido, un rey no tuviera descendencia ni legítima ni ilegítima pero fue así aunque con respecto al motivo de la castidad, la autora desveló que hace su propia especulación en la novela. En cualquier caso, y fuera por el motivo que fuera, al fallecimiento del rey se produjeron diferentes conflictos sucesorios que acarreó una pequeña guerra entre la estirpe asturiana y la gallega. 'Prevaleció la gallega'. San Sebastián añadió que 'el descubrimiento de las reliquias en términos históricos supuso algo realmente gigantesco y el Camino de Santiago se ha convertido en patrimonio inmaterial de la humanidad en todos sus recorridos', aunque aquello estaba en el fin del mundo. Lo único que había cercano era Iria Flavia, una ciudad romana cercana al único enclave más o menos civilizado, como era Lugo. Más allá de todo eso, solo había bosques. Sin embargo, en pleno auge del cristianismo, en una época de teocentrismo, 'donde Dios y Jesucristo eran referente para todo', acudir en peregrinación para postrarse ante los pies de la tumba del apóstol Santiago era algo muy importante pues era la única forma de conseguir la indulgencia plenaria.Pero, ¿cómo llegaron esos restos a Galicia? Nos los desvela en el siguiente vídeo.
Sobre las primeras peregrinaciones, señaló que se describen muy bien el Códice Calixtino, 'famoso hace unos años porque lo robaron'. Se trata de un texto escrito tres siglos después de la aparición del sepulcro en el que se narra que los peregrinos sufrían asaltos, robos, estafas y demás penalidades.'Era un camino durísimo. El que recorre la comitiva en mi novela sigue la calzada romana en algunos tramos pero en otros no había nada. Para la comitiva real de Alfonso II era una aventura aunque ellos llevaban guardias, soldados y provisiones. Para los peregrinos normales y corrientes era una aventura suicida'. Pero el Camino de Santiago se lleva recorriendo desde hace doce siglos y todos sus recorridos se han ido jalonando de hospitales y albergues.'El concepto hospital está intrínsecamente ligado al Camino de Santiago y a las peregrinaciones'. La autora recomendó a los neófitos recorrer el camino primitivo, especialmente por tener dos ventajas. En primer lugar, porque es el camino auténtico, 'el que llevó al rey Casto desde Oviedo al lugar donde se levanta Santiago hoy, y dio arranque a todos los caminos que surgieron después'. Y además señaló que el camino primitivo cuenta con una segunda ventaja y es que, al ser paradójicamente descubierto hace poco tiempo, es el que está menos transitado.'Uno puede hacer el camino de Santiago sin tener la sensación de estar en las rebajas de El Corte Inglés porque el camino francés, en verano, parece más una romería que una peregrinación'. Llegados a este punto se abrió el turno de preguntas. Me llamaba la atención que la protagonista de esta nueva novela, Alana, sea la misma que protagonizaba La Visigoda. Tenía curiosidad por saber si estábamos ante una segunda parte porque en ningún momento se hizo referencia a este hecho en la presentación. Isabel San Sebastián respondió que Alana es también un personaje de Astur pero que cada una de las novelas son totalmente independientes por lo que no hay necesidad de leer las anteriores para leer La Peregrina. Posteriormente se le fue formulando a la autora distintas preguntas que tenían más que ver con la actualidad política de nuestro país y más concretamente con el resultado de las las elecciones celebradas recientemente en Andalucía, pero estas cuestiones prefiero dejarlas al margen de este espacio. Y así concluyó esta presentación. La verdad es que La peregrina tiene un argumento que me llama poderosamente la atención. Todo lo relativo al Camino de Santiago ha despertado siempre mi curiosidad así que creo que esta novela será una de mis lecturas para estas Navidades.
Editorial: Anantes. Fecha publicación: marzo, 2018. Precio: 18,00 € Género: Narrativa. Nº Páginas: 244 Encuadernación: Tapa blanda con solapa. ISBN: 978-84-948623-0-4
Autor
Casi con noventa premios literarios nacionales e internacionales en su haber, Juan Manuel Sainz Peña (Jerez de la Frontera) es uno de los autores españoles más premiados de los últimos años. Entre los numerosos concursos literarios que ha conseguido por toda España, destacan el Premio Nacional de Novela María de Zayas, el Premio Internacional de Novela Ciudad de Almería, el Internacional de Novela Casino de Mieres, el Internacional de Cuento de Pola de Lena, el Internacional de Cuentos de Elda o El Clarín, entre muchos otros.
Es autor de las novelas La alargada sombra de la bayoneta, El mensaje, El juglar, La edad de los héroes, Piedras negras, El criado de Velázquez, El caso de Anne Brizard y el volumen de relatos A la hora convenida.
Como columnista ha publicado más de 1.000 artículos, entrevistas y críticas de teatro.
Sinopsis
Madrid, 1629. El genovés Amandus Cicero atesora una de las salas de las maravillas más misteriosas de todo el Imperio. Su galería de errores de la naturaleza, oculta a los ojos del Santo Oficio, está a punto de enriquecerse con una pieza extraordinaria por la que el coleccionista está dispuesto a arriesgar vida, honra y fortuna. Mientras tanto, una serie de horribles crímenes sacude el Madrid de los Austrias. Varios artistas de la corte aparecen salvajemente asesinados y en las pesquisas del alguacil Parmenio Bablia el nombre que más se menciona es el de Amandus Cicero, el taxidermista.
[Información tomada directamente del ejemplar]
'Sainz Peña juega con las palabras de manera habilidosa creando una atmósfera densa y oscura, un entorno lleno de sombras en el que todo es posible'.
'Disfruto sobremanera con sus textos labrados con elegancia y toques poéticos'.
'Sainz Peña muestra sumo cuidado a la hora de construir los diálogos en los que sus personajes tienen que hacer uso de expresiones y términos acorde con el tiempo' [...] También demuestra un buen dominio de las costumbres de la época y la indumentaria'
El Taxidermista es la tercera obra que leo y reseño del autor gaditano Juan Manuel Sainz Peña. Anteriormente pasaron por este espacio A la hora convenida y El caso de Anne Brizard, un volumen de relatos y una novela gótica respectivamente, y solo puedo decir que, hasta el momento, siempre he disfrutado mucho de sus textos. Buena prueba de ello son los fragmentos de las reseñas que incorporo al inicio de este post y que perfectamente se podrían estar refiriendo a esta nueva publicación.
El taxidermista comienza con potencia. Estamos en el Madrid de los Austrias, hacia 1629. En plena noche de un frío noviembre, un desconocido se persona en la casa de Arturo Moliner, pintor de la Corte, para exigir un pago. Ante la imposibilidad de saldar la deuda, Moliner es brutalmente asesinado. Su cuerpo es descuartizado y una mano será introducida en un saco a modo de trofeo. Con este inicio se da pie a un argumento que cuenta con una estructura perfectamente delimitada, sostenida en tres hilos argumentales. Por un lado, el relato que el sevillano Darío López Alonso hace ante Parmesio Bablia, alguacil de la Cárcel Real. Darío está acusado de unos crímenes horribles pero él asegura que es del todo inocente. Para ello, dará a conocer los acontecimientos que han convulsionado su vida, empezando desde la infancia en su Sevilla natal, donde sufrió el tormento de ser perseguido por otros niños como consecuencia de un físico peculiar. Al cuidado de su padre, ebanista de profesión, Darío intenta hacerse cargo del taller familiar tras el fallecimiento de su progenitor pero sucumbe en el intento. En esas estaba cuando una noche fue requerida su presencia en Madrid sin saber muy bien por qué, ni quién lo buscaba. Justo ahí se inicia su calvario.
Un segundo hilo argumental nos lleva a conocer a Amandus Cicero y a su ayudante Bardo Ajonegro. El primero es un genovés, taxidermista de profesión, que posee una extraña y peculiar colección albergada en su palacete, en lo que se conoce como la sala de las maravillas. Es un tipo excéntrico y adinerado que se permite unos caprichos estrambóticos, sin importarle el precio de sus adquisiciones. En dicha sala, no solo figurarán animales disecados o reliquias de santos. Hay algo más y para ello ha ideado un complejo mecanismo que oculta la realidad a los ojos del Santo Oficio. Recibirá la visita de un exótico personaje que le propondrá un ventajoso negocio. Sin embargo, Cicero es demasiado ambicioso como para conformarse con lo que se le propone.
El tercer hilo argumental tendrá que ver con una serie de crímenes que se cometen a lo largo y ancho de Madrid. Como dije al principio, la primera cabeza en rodar será la de Arturo Moliner, y a ella le seguirá la de Alejandro Collantes, escultor, al que han sacado los ojos con milimétrica precisión y posteriormente a Virgilio Gallardo, al que le cortan una oreja. ¿Quién está detrás de estas muertes? ¿Qué puntos en común tienen Moliner, Collantes y Gallardo para haber perecido a manos de este cruel y sanguinario asesino?
Las diversas tramas se irán alternando a lo largo de los treinta y ocho capítulos que componen la novela de tal forma que todas ellas irán avanzando de forma paralela hasta que surjan los puntos de unión entre una y otra. Cuenta la novela con un preámbulo y un capítulo introductorio que ponen al lector en antecedente y cierra el texto un epílogo que supone un colofón perfecto.
Los personajes, como ocurría en las publicaciones anteriores, están descritos con minuciosidad, muy bien definidos y muestran muchos signos de humanidad, porlo menos, en lo que a Bablia se refiere, un hombre que arrastra una profunda pena desde que un accidente arrebatara la vida a su esposa y sus hijos. Desde entonces, y a pesar de gozar del favor de alguna fémina, vive entregado a su trabajo y se conduce de forma taciturna y melancólica.
Por otra parte, Amandus Cicero y el despiadado asesino, del que se dice que tiene 'la piel del color de la luna' -y esto ya lo entenderéis- representan el lado oscuro de esta historia. Su grado de siniestralidad, su perversidad, su maldad está perfectamente retratatado y casi es tangible. Son personajes lúgubres, amenazantes que aportan a la narración un alto nivel de intriga.
Pero en cuestión de personajes hay algo que no quiero pasar por alto y es el enorme guiño que Sainz Peña hace a otro autor, cuyas novelas probablemente pueblen vuestras estanterías. Me ha parecido un detalle divertido y algo totalmente inesperado.
Y a un argumento interesante, con su toque de suspense, se le une la mayor baza del autor, su extraordinaria capacidad a la hora de construir la atmósfera idónea que requiere una historia de misterio. La expectación está servida desde el preámbulo, momento en el que asistimos al primer asesinato y que no nos abandonará hasta el final, con algunos capítulos que acaban con la curiosidad del lector por las nubes. El taxidermista es una novela con muy buena urdimbre y mejor narrada, de tal modo que al lector le apetece ponerse con la lectura, avanzar y acabarla casi de una sentada, en su deseo de averiguar quién es el asesino y qué esconde esa sala de las maravillas de Amandus Cicero.
Cuidadoso con los detalles que nos hacen retroceder en el tiempo, Sainz Peña cuenta con una prosa fluida y elegante y un estilo narrativo que sigue manteniendo el toque poético que ya percibimos en sus anteriores trabajos.
Todo ello contribuye a una lectura ágil, amena y fluida que nos envuelve para depositarnos en las calles más oscuras de Madrid, donde se beben los buenos vinos de Jerez, aunque este no será el único escenario que figure en la novela. También Sevilla tiene su parte de protagonismo.
En definitiva, he vuelto a disfrutar con esta lectura, una novela negra, con buen argumento y personajes muy visuales, enclavada en un contexto histórico concreto y en el que el autor se maneja con soltura. Más que recomendaros la lectura de esta novela os debo recomendar al autor, a Juan Manuel Sainz Peña. Que todo lo que un autor escriba guste es complicado pero en mi caso, el marcador señala un tres de tres. No me extraña que le lluevan los premios.
[Fuente: Imagen de la cubierta tomada de la web de la editorial]
Editorial: Tusquets XIV Premio Tusquets Editores de Novela. Fecha publicación: noviembre, 2018. Precio: 18,00 € Género: Narrativa. Nº Páginas: 224 Encuadernación: Rústica con solapas. ISBN: 978-84-9066-614-2 [Disponible en ebook; puedes empezar a leer aquí]
Autora María Tena (Madrid, 1953) pasó su infancia en Dublín y Montevideo. Es licenciada en Filosofía y Letras, en la especialidad de Literatura Hispánica, y en Derecho. Su vida profesional en la administración pública se ha movido siempre en torno a proyectos culturales o educativos. Colaboradora habitual de revistas literarias, tanto en papel como en la red, donde ha publicado cuentos, artículos y entrevistas, es autora de las novelas Tenemos que vernos (finalista del Premio Herralde 2003), Todavía tú (2007), La fragilidad de las panteras (finalista del Premio Primavera de Novela 2010) y El novio chino (Premio Málaga de Novela 2016). En la actualidad es miembro del consejo editorial de la revista Galerna y profesora de narrativa en la Escuela de Escritores de Madrid. Con Nada que no sepas, María Tena se ha alzado brillantemente con el XIV Premio Tusquets Editores de Novela 2018.
Sinopsis En plena crisis de pareja, la narradora de esta novela vuelve al episodio que marcó el final abrupto de su adolescencia y de los años más felices de su familia: la muerte inesperada de su madre en un desconocido Uruguay de finales de la década de los sesenta, cuando nada, aparentemente, turbaba una vida que transcurría entre fiestas elegantes al aire libre, días en la playa o animadas celebraciones. Obsesionada por aquel final, la protagonista regresa, muchos años después, al reencuentro con amigas de la infancia, con las mujeres que conocieron a su padre, fascinante y seductor, y con aquellos que puedan contarle por qué ella y su hermano tuvieron que partir para España apresuradamente tras el fallecimiento de la madre.
[Información tomada directamente del ejemplar]
Así empieza Nada que no sepas:
[Lectura de las páginas 15 a 17 de la novela;
música: 'Tired of life' de Meydn. Free Music Archive]
Hay novelas que parecen escritas para una misma. Es lo mismo que ocurre a veces con las canciones, cuando nos parece que determinadas letras describen punto por punto un momento emocional propio y exacto. Así me he sentido con Nada que no sepas, la nueva novela de María Tena y con la que ha recibido el premio Tusquets Editores de Novela. Veréis, los hechos que se esconden entre las páginas de este libro no tienen nada que ver con mi vida pero otra cosa muy distinta son las emociones y los sentimientos que provoca su lectura. Ahí, la cuestión cambia radicalmente hasta el punto de tener la libreta donde voy tomando apuntes llena de expresiones de sorpresa, de exabruptos entre exclamaciones que van seguidos del inicio de párrafo y la página en la que figura el texto. Prácticamente todos mis notas van en ese sentido, pues en esta novela me he descubierto a mí misma a través de los pensamientos de su protagonista, a través de su relación con sus padres, a través de sus recuerdos de infancia. Y es que Nada que no sepas es una novela de familias, de memoria y de pasado. Ya lo comentaba con María el día que pude conversar con ella (puedes leer la entrevista aquí), que es muy fácil conectar con esta historia porque cada uno de nosotros tiene precisamente eso, familia, memoria y pasado, todo ello con sus luces y sus sombras, con sus recuerdos imborrables y otros que son mejor enterrar bien profundo, con un pasado que, de algún modo u otro, ha condicionado nuestra edad adulta. En Nada que no sepas encontramos a una narradora, una voz femenina que retrocede en el tiempo a una época de su vida en la que residió con sus padres y su hermano Tomás en Uruguay. Eran los años 60. Han pasado cuarenta desde la mañana que cambió su vida para siempre. Contaba entonces con trece años de edad, cuando al despertar un día, notó un ajetreo constante en la casa. Algo había sucedido pero nadie le decía el qué. Tenía que ser lo suficientemente grave para que la tía Blanca cogiera un avión desde Madrid y se plantara al otro lado del charco de imprevisto. Y así, sumida en una situación de caos total, la protagonista se ve empujada a preparar la maleta cuanto antes con la intención de regresar a España en aquel mismo instante. Marcharse era lo único importante en ese momento. Estaba de más si ella y su hermano Tomás iban despeinados o mal vestidos. Esas cuestiones solo preocupaban a su madre, a Lucía, una figura que incomprensiblemente estaba ausente aquella mañana. ¿Dónde estaba la madre en ese momento de confusión?Los niños habían desayunado el día anterior con ella, se habían despedido antes de marcharse al colegio y habían oído cómo ella anunciaba una excursión con una amiga. Pero fue una despedida extraña, casi premonitoria. La madre no estaba aquella mañana de las prisas. Tampoco hacía mucha falta preguntar.
Uruguay quedó atrás. España fue el hogar de la narradora desde aquella mañana, un país en el que creció, terminó sus estudios, se casó con Álvaro y tuvo dos hijos, Guille y Patri. Ahora, en plena crisis matrimonial, y sin haber perdido totalmente el contacto con su pasado, la narradora se plantea regresar al lugar de su infancia para buscar la respuesta a todas las preguntas que quedaron sin hacer aquella mañana de la huida. Y así coge un avión para reunirse con Inés y Ana, sus amigas más íntimas de entonces, para hablar con Claudia, Ulla, con todos los amigos de sus padres que aún viven en Uruguay, y por supuesto también con Yuyo, el hermano de Ana, un miembro del Movimiento de Liberación Nacional, personaje que adquiere presencia y protagonismo hacia el final de la novela, figura clave en esta historia de búsqueda y en la que nuestra narradora pretende averiguar qué fue de su madre, por qué no le dijeron que había fallecido, cómo ocurrió todo y por qué no la dejaron asistir al entierro ni verla en su ataúd. Nada que no sepas, un título desde el que ya se nos dice todo, es el reflejo de una necesidad, la de la protagonista que lleva años intentando llenar los espacios en blanco que su padre y su entorno dibujó un día en su vida, y en esa indagación encontrará más de lo que buscaba. Estamos ante una novela de silencio acordado. Hay temas de los que no se puede hablar y que llevan envueltos en un halo de misterio hace muchos años. Ese secretismo genera en el lector la misma necesidad que padece la narradora. Nosotros, a este lado de las páginas, también queremos saber. Nos intriga sobremanera todo lo que le ocurrió a Lucía porque es un personaje tan enigmático que prácticamente suplanta el protagonismo de su hija, transmisora de esta historia. Y es que aquella mujer, esposa y madre, llegó a un país en el que las mujeres mostraban sin pudor alguno su espalda en traje de baño, un país en el que las fiestas se sucedían una tras otras y donde, como dice María Tena, todos los días eran domingo. Aquel mundo uruguayo sorprendió a Lucía, lleno de esplendor, la fascinó, especialmente porque ella procedía de la dictadura española, donde se vestía de manera recatada y donde las fiestas más sonadas eran las de guardar. Pero ese mundo mágico que se abría ante ella estaba envenenado, de ahí que cambiara su carácter, que se refugiara en su propia burbuja sin querer mirar, en una profunda tristeza que solamente pareció romperse los últimos días de su vida. ¿Qué le pasó a Lucía? Nada que no sepas es una historia intimista en la que resulta inevitable ver a la propia autora. A priori, y sabiendo que María Tena vivió en Montevideo durante algunos años, es inevitable pensar que estamos ante el retrato de su propia vida y sin embargo, para nuestra sorpresa, no es así. Confiesa la autora que, partiendo de una situación real, su estancia en Montevideo que le ha servido para retratar la Uruguay de la época, ha creado una ficción, ha ideado para sus padres otra vida distinta a la que realmente vivieron o no, pues, ni siquiera ella está segura. Pero, sea como fuere, lo que es cierto es que la novela tiene un grado de verosimilitud tan rotundo que en ningún momento dudas de la certeza de los hechos, algo que la autora denomina verdad literaria. Y si decía antes que me he visto reflejada en esta novela es por varios motivos. Uno de los principales tiene que ver con mi propia memoria y mis propios recuerdos, porque me he visto siendo una niña, testigo mudo de las conversaciones de adultos, intentando cazar al vuelo algo que me abriera los ojos, me ayudara a entender un porqué que se me escapaba. Sin embargo, al igual que le ocurre a la protagonista, basta con sumar un año tras otro para que aquellos gestos, palabras y situaciones incomprensibles a temprana edad, cobren todo su significado en nuestra madurez.
Por otra parte, hay reflexiones que a mí me han llovido del cielo en el momento de la lectura. La narradora retrata la relación con sus padres, indaga sobre sus vidas, se hace preguntas, y todo ello coincide en el tiempo con mi propia búsqueda, mis propias reflexiones y mis propias preguntas. De ahí que en mi libreta de notas figuren textos copiados íntegramente de la novela, enmarcados en un círculo rojo y escoltados por grandes exclamaciones. Entiendo que todas las emociones que he sentido durante la lectura responden a mi situación personal y es probable que no todo el mundo sienta esta novela igual, pero me atrevo a decir que todos tenemos unos padres y todos nos relacionamos a nuestra manera con ellos, así que, todo el proceso por el que pasa la protagonista no distará mucho del de cada lector. Y no quiero cerrar la reseña sin hablar de Uruguay, de aquella Suiza de América. Nada que no sepas, está escrita en primera persona -como no puede ser de otro modo- y está estructurada en veintiocho capítulos divididos en dos bloques, dos secciones que corresponden a dos momentos distintos del país, la gloria y la decadencia, el colorido del esplendor y la negrura de la dictadura militar. Me ha sorprendido mucho descubrir un país latinoamericano que en los años 60 tuviera ese estilo de vida frente a la represión que vivía España por entonces. Pero, no debo alargar más esta reseña. En realidad, no hay nada que no sepas ya para animarte a leer esta preciosa novela que también será una de mis mejores lecturas del año.
[Fuente: Imagen de la cubierta tomada de la web de la editorial]
